(Страшный рассказ)
Сегодня ветер с моря. Порывами. Дунул, и 48-страничный Daily Telegraph разлетелся как стая чаек. В город, к церкви, к старой крепости. А один разворот облепил лицо старого голого англичанина, спавшего на полотенце под тенью лодки. Хорошо облепил, со складочками. Тот даже ухом не повел, а что ухом вести – лицу-то так теплее.
Конечно, ну, конечно же, ему снилось в этот момент, что он – селедка. Что его купили на рынке и завернули в английскую газету. И он – селедка – вынужден был читать один и тот же абзац про Тони Блэра. Ведь у селедки нет ни век, ни рта, она не может закрыть глаза и вежливо попросить завернуть ее в противоположный угол газеты, где кроссворд. И селедка смутно догадывается, что ее жизнь вышла на финишную прямую. Это был кошмарный сон.
И тут англичанин просыпается, открывает глаза и видит абзац про Тони Блера…
* * * * * * * * * * * * * *
Короче, сезон закрыт.
Наши чемоданы стоят на ресепшене, а горничные в номере разбирают то, что осталось после нас. Через час мы поедем в Барселону:
